Amim Zalouth, a poesia do ontem

Fantasmas

Fantasma de mim mesmo,

vagueio lento pelas ruas de cimento e pedra

buscando a cada passo,

na minha volta, a toda hora,

o que, se sei, o tempo ido já levou embora.

Tomás Gralhada, Procópio, Hugo Piaba, Cametá.

Cururú, Ambrósio, Sinhá, Zeni, Anita Guará,

Zé Pedro, Manduca Maravilha, Pedro Muriçoca,

Nicandro, Margarida, Pacheco, Honorino, Baltazar.

Zé do Rádio, Dona Santa, Frei Gil, Bento Barbeiro, Herundino,

Joaquim Surdo, Dona Naza, Ivan Ribeiro, Aldo Maranhão,

João Rocha, Dr. Amadeu, Benedito Caolho, Pranchão,

Maneco, Taracanga, Antônia Violão...

Antônio Farias, Zacarias...

Buscando a cada passo, a toda hora na minha volta,

O que eu sei: o tempo ido já levou embora...

Casa Andrade, Trianon, Santa Luzia,

Canto Verde, Xandú, Onça Pintada,

Cine Marrocos, Marabá Hotel, Doces da Delfina.

Alto do Bode, Pensão da Binoca.

Rua da Usina... Canela Fina...

À minha volta o que o tempo levou embora...

João Anastácio, Irmãos Miranda, Casa Vale, Rio Tocantins.

Padre Antônio, Natal, São José de Ribamar, Vale do Tocantins.

Que o tempo ido só levou embora.

Levou embora.

17.03.02

(10.09.80)

Retratos da vida

Marabá, Rua 5 de Abril,

612 e 618, casas geminadas

de frente para o rio.

Ambas com 3 dígitos

com “casas” que se multiplicavam.

Numa o dobro de 6,

noutra o triplo de 6.

Dessa maneira convivi

com o dobro e o tripo das portas

refletindo dentro de mim.

Na 612, à frente, uma porta e duas janelas.

Na 618, tres portas e nas laterais 6 janelas.

Palco de meus primeiros passos:

infantis, claudicantes. Juvenis, arrogantes.

Assim, as emoções

foram dobradas, multiplicadas.

Na 612, a morada era uma casa simples.

Um breve corredor, sala, alcova, três quartos.

Na cozinha, um fogão a lenha, geladeira a querosene.

Móveis, os necessários, básicos,

distribuídos criteriosamente nos aposentos

onde, soberana, minha mãe

todos os dias supervisionava

a arrumação, a limpeza,

e com mão de ferro conduzia

os afazeres domésticos

e os passos de cada um.

Na 618,o comércio.

Dois balcões, duas balanças,

pesos escalonados, metros,

produtos os mais diversos,

cadeiras de vime à porta

onde meu pai, altivo,

coordenava as vendas,

recebia amigos com café

e “dois dedos de prosa”.

Por trás do balcão principal,

altas e simétricas prateleiras

sobrecarregadas de peças de tecido,

perfumes baratos, envelopes, cadernos,

espelhos, lápis, canetas, vidros de bombons,

latas de pólvora, garrafas de bebidas,

agulhas, facões,

linhas de cozer e pescar... Anzóis.

Linhas que me enredaram.

Anzóis que para sempre

minha alma fisgaram.

Havia um espaço mínimo

entre as prateleiras e parede

onde apenas eu,

menino ainda e esguio,

passava e me transformava

ora num herói,

ora num gigante,

ora num cowboy, e,

dando asas à fantasia,

cultivava minhas ilusões,

minhas quimeras.

Era o meu refúgio, o meu esconderijo.

Nele também cultivei e provei

os meus primeiros e inocentes vícios.

Um litro de Vermouth Cinzano,

um litro de Cinzano,

um litro de Martini Bianco,

surrupiados da frente e escondidos

atrás das prateleiras,

e que eu, sorrateiro,

sorvia diariamente,

uma dose apenas

e alternando os sabores,

num cálice exclusivo

que o tempo levou ou quebrou.

Dois metros atrás,

aquém das prateleiras e parede,

o escritório de meu pai, onde,

numa escrivaninha com porta de enrolar

demoravam arrumadas em blocos,

cartas comerciais, carimbos,

promissórias a receber,

notas fiscais, livros contábeis e

dois vidros de goma arábica.

No depósito,

após o escritório e empilhadas,

pesadas caixas de sabão em barra,

sacas de café em grão, açúcar e sal,

caixas de pregos,

latas de querozene e manteiga,

tudo o que se poderia imaginar

encontrar num armazém.

Saindo dos limites internos da casa e loja,

descortinava-se um enorme quintal,

dividido em tres etapas por portões e cercas,

a última limitando com a rua de trás.

Era um imenso pomar !

Manga maça sem fiapos,

goiabeiras, abacaxizeiros,

laranjeiras, coqueiros,

manga de “mesa”, manga rosa, manga de “cheiro”,

limeiras e uma sapotilheira

que as “pipiras” vinham,

ávidas e barulhentas, bicar

todas as manhãs e finais das tardes.

Eram frutos doces, como eu imaginava

seria sempre a vida.

Havia também um pé de ginja,

cajueiros, limoeiros, taperebás do sertão,

pimenteiras, um enorme pé de carambola

e um tamarineiro sempre carregado,

galhos quase tocando o chão.

Eram frutos azêdos,

travosos, ardentes, ácidos

como a me informar

não ser a vida apenas doçura

como daquelas outras frutas em volta.

E estava tudo ali,

na minha frente,

diante dos meus olhos,

ao redor e ao alcance da mão.

A casa arrumada, pequena, aconchegante.

O comércio onde tudo era pesado – menos ou mais leve,

medido – de menor ou maior tamanho,

vendido – mais barato ou de maior valor.

O quintal por etapas,

frutos nos galhos ainda verdes,

outros no ponto, maduros,

frutos já estragados no chão.

Era um retrato da vida,

com pesos, medidas, preços,

ora leves, menores, baratos,

outras vezes pesados, maiores, caros.

Com seus limites e sabores:

Doces, ardentes, ácidos, travosos, azêdos.

Frutos da hora e da estação.

Eu estava no meio de tudo aquilo

e não alcancei a lição.                                              (14.01.2002)

Superman

Não me peças que hoje

eu te leve a ver fadas

e a acender estrelas

no teu céu particular.

Longe de mim a idéia

de que te adoro

somente por etapas

e que meus sentimentos por ti

sejam alternados,

como as quatro fase lunares,

distintas.

Dorme, porque agora

sinto-me lógico e escuro

como habitante único

numa imensa cisterna universal.

Dorme profundo,

porque hoje, às 15:00 horas,

no sentido duplo da vida

fui emboscado

por um estilete

e não quero que vejas

a rosa rubra derretendo

em meu peito,

sob minha camisa

de brilhante azul metálico.

Dorme profundo,

viaja no cosmo e

sonha com cisnes de bronze

que cantam uma ária de Bach,

porque não quero que saibas

que nos filmes de cowboy

eu também sou o bandido

que invade o saloon

para matar o mocinho,

duela com o xerife

e morre.

  

Não acorda ainda,

porque logo mais às 23:30

irei beijar tua face de anjo,

cobrir tuas mãozinhas de veludo

com o meu olhar

de vigilante espacial,

embora cansado,

sonolento e míope.

Dorme profundo

que amanhã

serei novamente o teu herói.

Serei Superman...

Porque hoje eu estou frágil,

hoje eu sou apenas Clark Kent...