Charles Trocate, combatente das palavras

Lutar com palavras

é a luta mais vã.

Entanto lutamos

mal rompe a manhã

(Carlos Drummond de Andrade, “O Lutador”)

Paraense de Castanhal, 35 anos, Charles Trocate é um combatente caboclo armado de palavras. Ao contrário do lutador de Drummond, porém, ele não se confronta com os vocábulos, nem tenta seduzi-los para prover seu próprio sustento num dia de vida. Cultiva-os, em verdade, para saciar a sede de justiça de um povo e de uma terra profundamente espoliados pela voracidade do latifúndio e das grandes corporações.  Sem nenhum travo de zanga ou desgosto, enlaça-os com carícias de mateiro para municiar o alforje de poeta-andarilho, “sem cavalo nem país esticando o invisível, / de poste em poste / adivinhando o desapego”. Ele próprio confessa sua parca provisão: “acaso reúno no bolso / a palavra e todo o inverno paralisado” – e o que lhe resta é apenas um tosco “eito de pedras indiviso”.

O comentário é do analista literário Luiz Ricardo Leitão, feito em maio de 2009 no Rio de Janeiro. O analista recorda haver conhecido Charles Trocate no Pará, e viu nele um poeta que, como Drummond de Andrade, carrega consigo “um mapa e um destino precário que insulta”, quem sabe a feição amazônica de dizer que possui somente duas mãos e o sentimento do mundo.

“A cartografia, aliás, diz Leitão, é um traço indelével da cidade que o abriga, essa hipnótica Marabá, fundada há menos de um século na confluência dos rios Itacaiúnas e Tocantins. Próspera testemunha dos anos dourados do ciclo da borracha e grande centro de exportação da castanha-do-pará, ela se vê cindida entre os antigos casarões da Cidade Velha e a singular configuração da Nova Marabá, traçada pelos militares em plena ditadura, cujo desenho representa uma enorme castanheira onde não há logradouros convencionais, mas sim folhas que desafiam a imaginação de visitantes incautos como este escriba que ora se manifesta.

Os tempos do fausto já se foram, e agora Marabá representa o epicentro de um mundo em vertiginosa transformação, impulsionada pela temporalidade avassaladora do capital. As mineradoras, sobretudo a colossal e onipotente Vale do Rio Doce, varrem a região, pródiga em ferro e manganês, commodities vitais de um planeta neoliberalmente globalizado. Os trens cruzam noite e dia a paisagem com vagões abarrotados de minérios que os navios irão despejar nas fornalhas do outro lado do mundo, a preço de banana, para que mais tarde regressem a Bruzundanga sob a forma de trilhos e outras mercadorias dez ou quinze vezes mais caros.

A poesia de Trocate é um contraponto – e um contratempo – lírico e beligerante a essa vertigem. Ele ouviu o “ultimato do totem” e nos revela sem nenhum pejo sua advertência: “– O século está vestido de mofo / E manca.”

A própria dicção do trovador acusa o efeito abrasivo da razão instrumental:

“Na garganta

Outros mormaços se fazem

Chamo para uma dança sem fim

                                  a racionalidade

Mas ela foge em disparada

E acena um raro pacto

Íntimo.”

Ou ainda:

“O que se janta na história

No porão do delírio enquanto fugimos?

Cansa-me

O adeus dos camaradas

O aceno tísico

Dos debates.

Nada mais é tão distante

Que o lugar que quero chegar

A desgraça do momento

Não tem máscara

E é miúdo o dorso

Das perguntas”

Apesar do aparente desalento, Charles Trocate não abdica da resistência, nem tampouco esmorece em sua logomaquia cabocla cevada à beira-rio. Sua tarefa, uma vez mais, é semear grãos de dúvida sobre as verdades cristalizadas, roçando com o verbo a textura opaca do mundo ao seu redor:

“É minha voz lambendo os fatos

Pondo de pé

Real estátua da dúvida

Água e sal que dormitam sentimentos”.

 

Ele o faz sem maiores hesitações, convicto de que “são navegáveis o rio e a noite”. Flui a poesia, reverso da agonia que a vida insiste em refugar:

“Tempo de dúvidas já passou

Ando avesso ao que é inútil e medroso

A galope

Pisando o solo dos mundos

Passará

O verão da angústia

Porque a vida não sabe possuí-la!”

Na Casa das Árvores, em Marabá, corpúsculo inédito em português e espanhol, há decerto menos estações, mas também é tempo de desfolhar o passado, em meio a razões incontestes que circulam “em forma de vento”. Charles já recolheu a força das coisas insones e talvez agora esteja a reunir as folhas de sua castanheira para persistir em sua febril contenda, lutando corpo a corpo, todo o tempo, como o combatente de Drummond, “sem maior proveito que o da caça ao vento”.